Enquanto danço, fecho os olhos e cerro os punhos. Bato com os pés no chão e lembro-me do que te disse "Sabes porque é que eu adoro techno? Porque soa-me à mãe Terra.". Tu sorriste e respondeste "Pois é" com um brilho nos olhos de quem sente o mesmo.
Ambos nos agachámos, descalços, para sentirmos melhor a batida quente e abafada que a Terra nos cantava.
Volto a mim e realizo que estou a reviver tudo isto de olhos fechados, noutro lugar, longe de ti, perto de outros.
A força do meu coração projecta a tua imagem diante de mim, incrivelmente vívida. "Estarei a sonhar?" Olho em volta e ninguém parece chocado com a repentina aparição dum homem num lugar vazio ainda nem há um segundo.
Fixo os olhos em ti. Não me consigo conter. Sinto uma onda escaldante percorrer todo o meu corpo, o meu coração quer saltar para fora do meu corpo e borboletas invadem a minha barriga. A tremer agarro, puxo as minhas roupas para não te saltar em cima ali mesmo, inundada de desejo, estou toda molhada e só te quero a ti. Foda-se, quero-te tanto! O meu corpo balança-se suavemente agora ao ritmo da tesão, já não ouço música nenhuma, só sinto o meu respirar pesado de desespero por que me tomes.
Levo a mão ao meu cabelo e puxo-o como se fosse a tua juba de leão. Olho-te nos olhos e pergunto "Aqui? Ali? Onde? Agora?... Agora?", tu respondes "Aqui, agora.".
As minhas pernas contorcem-se, o meu desejo funde-se com o meu amor por ti e tudo o que eu quero é sentir aquele cheiro a suor e sexo, as tuas costas rijas, as tuas mãos fortes, a tua barba deliciosa, a tua boca no meio das minhas pernas, tu... tu dentro de mim. Quero-te tanto...
Quando estico o pescoço para te beijar, desapareces. A música entra pelos meus ouvidos, arranhando com agudos desagradáveis, que me sabem a ruído e não a melodia, incapazes de disfarçar a minha tristeza e de apagar a minha saudade.
"Não é isto que eu quero. Quero-o a ele, quero dar-lhe todo o amor que ele nem sabe que sinto.
Onde andarás tu agora?"

À porta de um arranha céus ele acende um cigarro, enterra o chapéu na cabeça e puxa para cima a gola da gabardine para proteger o pescoço. Com um cigarro na boca e as mãos nos bolsos passeia-se pela chuva miúdinha da noite à procura de um lugar ou de uma bebida que faça brotar algo da sua mente infértil. Li num dos seus livros que acha que o melhor adubo para a criatividade é o álcool. Acho que ele não sabe o talento que possui, é tão inseguro...
Ele entra num bar com uma luz trémula azulada. Fico cá fora a observá-lo através do vidro. Os empurrões de quem passa na rua ao meu lado não me incomodam, estou demasiado absorvida pela visão dele a tirar o casaco e o chapéu, a passar os dedos pelo cabelo húmido e a sentar-se ao balcão com um copo de whisky à frente.

Ela entra no bar e senta-se num canto, observadora, enquanto uma banda de jazz interpreta Billie Holiday no seu mais Blue Mood. Estremece por estar tão perto dele e pensa "Será que já alguma vez, após todo este tempo, notou em mim?". Após mais de uma hora de hesitações, ganha coragem e senta-se ao lado do escritor, tira um maço da carteira e estende-o com um tímido sorriso desenhado nos pequenos lábios rosados. Ele bamboleia o tronco, desorientado pela bebida e tira um cigarro acendendo-o com um fósforo. Olhou a rapariga, coçou a barba curta e torceu o nariz. Talvez o cabelo dela tivesse demasiado volume, talvez os olhos dela fossem demasiado lunáticos, talvez o seu corpo não fosse demasiado interessante... Facto, é que ele abana a cabeça com um ar trocista e levanta-se para encontrar um lugar sentado noutro sítio.
A rapariga fica petrificada, com os olhos em lágrimas e o sorriso desfeito. Destrói os cigarros apertando-os na mão e deixa-se ficar no mesmo lugar, consumida pela amargura da rejeição.

Depois de mais uma noite sem conseguir acrescentar uma letra ao seu romance , o escritor tira uma nota do bolso, e sem verificar o troco sai para a rua da cidade que nunca dorme. Espera por um táxi que o leve a casa enquanto toca num poste de metal com os dedos o ritmo duma música que ouviu no bar. Um carro pára para o albergar da humidade deixada pela chuva, e quando entra balbucia umas palavras e adormece encostado à janela.

Quando abre os olhos vê areia e água... Está numa praia. Sente os movimentos presos e realiza que está enterrado na areia à beira-mar.
- Mas o que se passa aqui?! Como vim parar dentro deste buraco?! Não consigo mexer o corpo! Oh meu Deus! Que mal fiz eu? Como vim aqui parar?! Socorro! SOCORRO!
Mexendo a cabeça tenta futilmente libertar-se da prisão de areia molhada. Pára quando lhe aparecem uns pés com unhas pintadas à frente da sua cabeça. Os seus olhos seguem um corpo de mulher até uma cara  emoldurada por um cabelo descuidado. Uma cara que lhe é familiar... Engole em seco e arregala os olhos assustado.
- Tu! Tu estás sempre em todo o lado! Tu! Foste tu ontem que... - fica incapaz de continuar a falar paralisado com medo.
Ela senta-se molhando as calças na areia, acaricia o cabelo dele e dá-lhe um beijo forçado algures perto da boca. Respira fundo e olha para o mar.
- Está quase meu amor, está quase. - diz com uma serenidade desconcertante - Até já.

Levanta-se, caminha, e entra dentro de água vestida e sem olhar para trás desaparece no meio das ondas.
Berros perdem-se no ar sem ouvidos para os ouvir. Pedidos de socorro ecoam na praia sem ninguém para os socorrer.
A maré sobe e a cabeça na areia está agora debaixo de água com os olhos abertos e os cabelos a balançarem suavemente ao sabor da ondulação do mar.

Eu estava vaguear pela beira-mar sem rumo, sem futuro sem aquele brilho nos olhos que desmascaram o fogo da vida.

Caí no chão sentada que nem um saco de ossos.

Tinha apenas uns calções que… Que fizeram a minha perna, a minha pele, eu, sentir a areia. Eu não estou sozinha. Não estou só, sinto algo. Não me sinto só a mim. A terra sente-me também e não quer que eu vá embora.

Ao realizar isto rebentei um choro dentro mim há muito perdido em cavernas recônditas.

Deitei todas as "kryptonites" para fora e absorvi todo a sal e sol que me rodeavam.

Deixei-me cair para trás e fiquei na berma da água a receber as suaves rebentações das ondas do verão à luz do pôr-do-sol.

Ada era uma rapariga inglesa de Whitby na casa dos vinte, baixa, de pele muito branca e bochechas cor-de-rosa, cabelo curto preto muito liso. Ada gostava muito de passear à beira mar e ficar com os óculos embaciados, gostava de, quando via um pássaro ou um gato giro levá-lo para casa e soltá-lo no dia seguinte; mas o que a Ada gostava mesmo era de ir à cidade dos seus sonhos, Paris, e tirar uma fotografia de noite à torre Eiffel, comprar uma pintura na rua a um homem que se chamasse Pierre e comer um croissant com compota francesa numa esplanada.

Ada vivia com os avós pois ninguém sabia o paradeiro dos seus pais. Desde criança que se lembra dos avós ternurentos a pendurarem os seus desenhos na parede do sótão que apesar de não serem grande coisa, recebiam sempre um “One day you’re going to be a great great artist Ada!”. Trabalhava num cinema local, na bilheteira, e todas as semanas tirava três bilhetes às escondidas para si e para os seus avós.
Um dia, a alguns meses do seu aniversário, os seus queridos avós sentaram-se sorridentes à sua frente na mesa da cozinha, com a toalha aos malmequeres, e deram-lhe um envelope que continha três bilhetes para Paris. Ada correu pelas escadas acima, agarrou na máquina fotográfica e quando desceu perguntou ao avô quem cuidaria das rosas do jardim – “Don’t worry about it precious, Mr. Willoughby from the church will take good care of them.”

Em Paris de dentro dum táxi perto da igreja de Notre-Dame saem três pequenas pessoas enamoradamente arrebatadas com a beleza da cidade. Depois de deixarem as malas num modesto hotel alugam três pasteleiras e pedalam pela cidade.
Tiram fotografias em frente à torre Eiffel, compram crepes com chocolate nos Champs-Élysées, a avó compra lírios para pôr no cesto da bicicleta, e o avô três baguetes (Paris, atrás do vento vindo de baguetes num cesto duma pasteleira cheira a um beijo no dia 31 de Fevereiro), pararam em três praças de pintores até encontrarem um Pierre pintor a quem compraram uma caricatura de Ada com uma boina francesa e uma paisagem - uma ponte florida ao pôr-do-sol.
Depois de irem a um cabeleireiro para Ada cortar uma franja como as francesas, procuram um sítio para jantar e encontram um restaurante com mesas por baixo de uma enorme árvore coberta de luzes e velas penduradas.

Enquanto Ada mastiga uma beringela do seu ratatouille vai espreitando e roubando pedaços do que a rodeia na sua memória, até prender o olhar num jovem acordeonista com cabelo encaracolado e um cigarro preso num rasgado sorriso despreocupado. Tocava e dançava uma valsa francesa. Ada engasgou-se e levantou-se tentando recuperar o fôlego, quando levantou os olhos o músico entrou num prédio abandonado, ela olhou para os avós que acenaram um sim com a cabeça. Com o guardanapo preso no casaco de malha encarnado e os óculos desalinhados correu atrás da música, entrou no prédio, subiu escadas de madeira agarrando um corrimão velho de ferro forjado, saltando as escadas duas a duas chegou ao cimo do prédio onde o acordeonista tocava olhando a torre Eiffel e todas as luzes de Paris.
Parecia que afinal alguém ali morava, no topo do prédio estavam coisas velhas como decoração, um triciclo velho, um sofá uma mesa e cadeiras de ferro e uma data de canteiros com flores.

- Je m’appele Gaston, et toi ma petite fleur?

- Eh… I'm Ada.

- Ah english! Would you carrre to dance?

Pousando o instrumento musical, Gaston põe um disco num gramophone perto do parapeito, agarra uma madressilva e coloca na orelha de Ada (é a palavra preferida dela – Honeysuckle).

Enquanto se fez ouvir a voz rouca de Fréhel, dançaram os dois com as luzes de Paris a abraçá-los.

- Pára! Não sejas tão cortante! Sê mais...

- Mais como? Como tu?

- Lá estás tu! És um bisturi, cortas muito, és demasiado exacta e cortas até ao fundo. Sim... mais como eu.

- Sabes que acabaste de pintar com caneta preta onde devo cortar, não sabes?

- Pára!

- Não estarás tu sem querer a transformares-te em mim, a pedires-me para ser mais como tu para voltares a ter o teu conforto do silêncio? Esquece isso. Foi um acidente, mas aconteceu, agora és assim. Não um bisturi, mas já não és uma colher.

- Estragas tudo com a merda das palavras! Porquê? Qual é o interesse? Se eu estou a ver um lago lindo contigo, rodeado de árvores que brilham com os reflexos ondulantes da água, não quero que mo descrevas, eu estou lá. Mais que a beber palavras para tentar decifrar uma imagem, estou lá para ver e sentir. Não estragues isso com o ruído das tuas palavras!

- E então? Olho-te nos olhos e tu sentes o que te quero dizer, é isso?

- Sim.

- Olha para mim.

- Não me faças isto...

- Olha para mim! Nos meus olhos! O que é que vês?! Que bichos se passeiam na minha cabeça?

- Aranhas e escaravelhos. Devias tirar uns unicórnios e umas fadas da minha. Tens os olhos tão turvos de escuridão do som da tua boca que nada vejo. Cala-te por um ano e depois falamos.

- És uma cobarde.

- Sou uma sonhadora.

- Chama-lhe o que quiseres. Tens medo da frontalidade e nunca a enfrentarás porque tens medo de "falar" com ela.

- Tenho o meu tipo de frontalidade.

- A sério? Há mais que um tipo? Genial! Quero ouvir! Ou vais debitar-me mais informação ocular?

- Guardo o mais importante para mim.

- Mas estás a partilhar isso comigo, e agora? És menos mística e mais comum por isso? Foges da vulgaridade como o diabo da cruz. Com isso tornas-te vulgar.

- Eu sei que sou vulgar.

- Não, tu não te julgas vulgar, só o dizes para eu te contrariar, como uma gorda que diz que ganhou uns quilos na esperança de ouvir um mentiroso "estás óptima" para servir de almofada para o ego. Trata de contornar a tua vulgaridade de outra forma. Falar com os olhos até um cão sabe para pedir comida ao dono. És mais que isso, suponho.

- Não te posso pedir para seres sensível e entenderes o que não digo através da linguagem do meu corpo ou dos meus olhos. Quando dizes que as flores do Renoir ou o céu do Van Gogh são, e passo a citar "borrões perfeitamente exequíveis para um comum mortal", eu sinto-me tão frustrada ao teu lado como uma testemunha de Jeová casada com um muçulmano.

- Achas que te quero declarar guerra?

- Contigo sinto-me constantemente num bunker, a tentar sobreviver a bombardeamentos.

- E se eu te disser que eu sou tu?

***

Abre-se a porta do quarto desarrumado deixando entrar um rapaz de pernas finas, calções, óculos para ver ao longe, aparelho, cabelo e cara suados de um possível jogo de futebol, com uma mochila às costas. Analisa o quarto e fixa os olhos no centro:

- Porque é que estás sentada em frente ao espelho?